Нервно сдираешь кожу с лица, жирно припудриваешь оголенные мышцы самой едкой солью, что только была на домашних полках. Это безумие. Это твоя асоциальная поебень, что крепко держится за твой гладкий мозг, блять. 

А мне уже похуй. Сегодня я напьюсь. Я перемешаю свою кровь с градусами бергамота и чайных листьев. Доведу себя до феерического оргазма мыслей, ублажу себя вкусными книгами и сочными контактными блядями, ибо Интернет меня спасает от самой себя. От моего саморазрушения. Я подмешаю к своему чаепитию несколько шипучих таблеток фантазии, и передо мной воскреснет Моцарт. Мы будем вместе уплетать этих мягких французских булочек, а потом он отрыгнет яд с желчью и вновь умрет. Я отравлю его. Опять. Пускай заново переживет взрыв кишечника. 

Но мне будет мало Моцарта. Я сделаю музыку громче. Разорву тишину яркими децибелами британского панк-рока. Текст не важен. Не важен ритм. Ебать хотела я смысл. Главное громкость! Главное звук! Я хочу что бы у меня разорвало барабанные перепонки, оглохнуть, достичь эйфории в аудиэпилепсии.